Je regardais sans voir. Tout dansait devant mes yeux... Le monde se tordait, comme au milieu d’une tornade.

Aucun genre épistolaire n’est moins difficile que la lettre d’amour : il n’y est besoin que d’amour.

La presse, si bavarde dans l’affaire des rats, ne parlait plus de rien. C’est que les rats meurent dans la rue et les hommes dans leur chambre. Et les journaux ne s’occupent que de la rue.

A moi aussi un sort a été jeté, je suis envoûtée, je suis enfermée ici avec eux, dans ce roman, il m’est impossible d’en sortir…